Y que hago yo para explicar que los flasback me golpean, me arrojan hacía el pasado antes de que yo consiga salir del dolor de tu marcha. No puedo gritar que “por y para siempre” porque esos términos parecen que ya no existen en nuestras mentes.
Ahora el piano toca una melodía con lágrimas mientras todos preguntan que te pasa, nadie se imagina que ya no nos queremos.
No hace una eternidad que nos conocemos, el bienio queda lejos y nuestro primer beso aún esta caliente y escondido en nuestros labios. Me niego a pensar que todo fue una escusa barata del destino, de juntarnos, de crear un falso amor en nuestros corazones y después huir, dejando el no tan falso vacío de su presencia.
Y aunque la lluvia moje mi cabello, colándose en los mas hondo de mi ser, no dejo de pensar que quizás ese martes hubiese sido la razón de terminar. De nuevo flasbacks, planos difusos, gritos y discusión en las paredes blancas sin luz. Otra vez un destino torturador jugando con mis piernas; tu casa parece insólita desde mi visión, tu mirada en la ventana, tus ojos picaros tras el cristal y por una vez, tu sonrisa no me espera.
Ni médicos ni enfermeras, no más clichés en nuestra relación. Solo pido que nos miremos y seamos sinceros. Ya sé que no habrá más “por y para siempre” pero me da igual... total, nada es eterno, nosotros no íbamos a ser menos. Lejos quedan los momentos de cigarrillos en la playa y risas bajo el sol, todo eso corre en una solo dirección y no soy yo.

Los cuentos viajen de un lado para otro, las historias que se cuentan no dejan de moverse; de una cabecita a otra, crean mundos imaginarios que nunca se desvanecen, porque aunque los niños que los lean crezcan, en sus memorias siempre quedaran recuerdos de ese barco en el que rescataban princesas o ayudaban a seres mágicos a ser aceptados.
Hoy, vivimos en el desastre de la madurez, en el que aun siendo jóvenes, nos obligamos a nosotros mismos a ser adultos.
Luchamos contra viento y marea por no soñar, no vivir en esas realidades llenas de magia y fantasía, que tanto nos gustaban.
Hábilmente, nos alejamos de disfraces y actuaciones poco nítidas, dejando atrás los mejores años de nuestras vidas, queriendo crecer demasiado deprisa, asumiendo todas las responsabilidades que se escapan y dejando de lado todo aquello que nos completaba.
Ahora miramos con añoranza esos años en el parque, en el que por un día, los playeros eran zapatos de tacón y el uniforme escolar, un gran vestido de baile.
No eran las historias de princesitas mis preferidas, el toque futurista siempre brillaba…o el fantástico y misterioso, los vampiros, brujas y demás, eran mis grandes amigos.
Hoy echo tan en falta esos toques de imaginación y vida, que ni mis ojos son capaces de arrebatar una lagrima de emoción; la monotonía se clavo con uñas y dientes, y no se irá…ya no.
Antes todas mis estanterías estaban llenas de historias donde el plan que se seguía no existía, las normas brillaban por su ausencia y la normalidad era una especie extinguida. Ahora mi mente no sabe componer una, aunque sea mala, historia de amor entre sirenas y marineros, los hechizos y palabras inventadas ya no revolotean en mi garganta como las mariposas en primavera, solo son letras sin sentido alguno, gritando actos suicidas para la edad.
Ya no sueño con que harán los protagonistas de mis libros con las cubiertas bajadas, me atormentan notas, resultados y problemas cotidianos. La amargura hecha realidad habita en los cuerpos de aquellos que no saben soñar.

zapatitos de charol

Había una vez una niña en un lago.
La pobre no quería saber lo que era nadar y hundirse, sus zapatitos de charol eran de los malos, se encogerían y sus piececitos se resentirían.
Jugando ella cierto día, observo que al otro lado se erguía un cabello negro y grasoso.
Agazapada entre las hojas secas y ruidosas, lo observo.
Su ojitos azules veían a un ser de la lago, grande, viejo y feo.
La niña, cansada de jugar sola, pensó que tanta fealdad sería buena por natura.

-Hola- su vocecita dulce y su carita de ángel se estremeció.
Era feo, feo. Un ser de las profundidades creado para matar del terror.
De su garganta un ruido inexplicable salió, pero la niñita dedujo que era un hola…o algo parecido
-No tengo amiguitos y aquí sola me aburro- prosiguió la niña- ¿quieres jugar conmigo?
La criatura asintió y volvió a introducirse en el lago
-Pero ahí dentro no- protesto el pequeño angelito- mis zapatitos de charol se mancharan y luego mi mamá no me dejará volver a ponerlos.

Esa monstruosidad le sonrió
-Quítatelos y no te mancharas- limpio y claro.
La niñita asintió, quería jugar con su nuevo amiguito.
Con sus calcetines blanquitos, sus piernas se inundaron en el barro marrón.
-Ven- su mano arrugada y vieja agarró con fuerza su manita rosada- no te preocupes, es para que juguemos mejor.
-¿No me hundiré verdad?- pregunto la niña ya con medio cuerpo dentro y algo de miedo en su dulce voz.
-¡No!- exalto la horrible criatura- para nada…mientras deslizaba su mano hasta los últimos dedos
-¡No me sueltes!- chilló
-¿Yo? Yo soy una criatura de las oscuridades del lago, donde nada bueno se crea y donde niñitas como tú son la merienda de cada día.

Una vez más, la criatura triunfo.
Desgarrando a la niña, regresó a su hogar, en las profundidades del lago, dejando allí, los zapatitos de charol.

: :

A ciencia cierta, solo me alejo sin mover los pies.
Mi mente juega con tu ropa, bajando y deslizándola por la sedosa capa de tu cuerpo.
El vello invisible se eriza y mis neuronas rebotan, muchas emociones fuertes. Un nuevo ataque al corazón torturado.
Ese viejo vestido no es más que la cárcel de tu deseo; escápate, lo estas deseando.
Aunque juegues al engaño, el olor a sexo se siente hasta en mi mohosa presión.
Grita y desahógate, los flashes del dolor se borrarán en cuanto seamos uno.
Bien, ahora dejemos de pervertirnos en este mar de saliva y voces rotas, ni tú ni yo existimos, solo somos fantasías andantes de nuestro alter ego.
Los consuelos no son malas expectativas para nuestras manos y ratos libres pero mejor en compañía, la sociabilidad no es mala.

De nuevo, uno más.

Con un pintalabios rojo y una falda de vuelo, engatusa y maltrata a conocidos y desconocidos.
Con la melena al viento y sin zapatos de tacón, se olvida de sus negativas anteriores, total, es sábado y cuantos más hombres mejor.
Sintiéndose la más diva del lugar, juega al victimismo, ataque y derribo, se hace querer y adorar.
Más tonto es él por jugar sin jugar, más mezquina ella, por luego pasar.
Todos marionetas de la pasión, que clava los objetivos sin razón.

Crítica a un mundo perdido.

Hace varios años que me veo en un camino sin fin.
Se siguen tendencias que en menos de años derivan en nuevas en unas nuevas, que a su vez, generan más y más tendencias absurdas, que buscan ser únicas y originales.
Y yo pregunto ¿en este momento, qué es único y original? Permitirme decir, que estoy hablando de una utopia, de especies extinguidas que ni siquiera están en nuestras memorias.
Desde las más antiguas tribus urbanas hasta lo que hoy predomina en la calle, tenemos donde escoger, estilo, música… e incluso gustos al relacionarte, todo eso, va dictado las directrices de nuestras vidas.
¿Triste no?
Sinceramente si. Desde nuestro corte de pelo hasta nuestro calzado, pasando por lo más oculto de lo que somos, nos transformamos en copias andantes, sin cerebro ni fuerza para evitarlo.
De nuevo, retomo el camino sin fin, con tenderetes a mi alrededor, que me engatusan y seducen hacia nuevos golpes en mi vida.
Si, este mundo se va a la mierda y lo peor de todo, nosotros y nuestras tendencias, somos los culpables.

simpleza.

Por mucho que mires el reloj, el tiempo no pasa más rápido.
Da igual que en tu rostro se dibuje una sonrisa, no la sientes. Empastes y arrugas formados por la hipocresía.
¡Que corra el alcohol! Todo se ve más sencillo con ese viejo amigo.
Venga ven, pon una música sensual sin contenido, venga ven, vuelve otra vez al absurdo.
¡Que corra el alcohol!
Un grito de guerra para los sábados. Un lema para la simpleza de los complicados.

Y ser agua que cambia y buscar un sentido más en el que ser libre.
Aguardar el momento oportuno para escabullirse entre los dedos por el desagüe.
Viajar por miles de tuberías oxidadas, hasta llegar a oscuros vertederos verdes.
Aun así, alejarse de cualquier amo, dejar de ser sumiso...ser agua que cambia, ser agua que huye.

La falsedad de mis reflexiones

Algunas veces, me quedo en blanco, miro al infinito mientras los demás siguen con sus asuntos y me alejo en mente de todo lo que me rodea para, muy a mi pesar, ver que todo lo que pienso no es más que una simple falsedad entorno a lo que gira en esta órbita.
Hablo o mas bien escribo sobre infinidad de cosas, imaginarias, reales, dañinas o incluso ridículas…algunas consiguen llegar hasta lo mas profundo de mis pocos, pero sí fiables y permanentes lectores, tampoco es que ahora quiera un club de fans que laman mis mierdas y locuras de adolescente ciertamente paranoica en varios sentidos, pero no me quiero alejar del tema que intento tratar, aunque seguro que mis ultimas frases sean algo referente de fantasía e imaginación, me conozco demasiado bien a mi misma y se que no lo podré evitar.
Ciertamente, mi abstracción revoca al aburrimiento que me producen acciones tan sumamente corrientes como ir en tren o escuchar a las cuarentonas casadas con hombres posiblemente estériles en las peluquerías mientras les aclaran las mechas…. En estos casos, pienso sobre todo lo que escribo y todo lo que no pero que se encuentra dentro de mi pequeña cabeza, nada privilegiada en casi todos los campos; en millones de textos culpo a jóvenes amantes de ser infieles a sus ingenuas novias, narro mis propias versiones reducidas de grandes obras del siglo de oro y medito sobre pensamientos que posiblemente pocas personas tengan ya en sus mentes… y aun así, yo me pregunto ¿esto que me produce?¿me ofrece algo satisfactorio o incluso productivo hacia mi persona? La respuesta es simple, no pero entretiene, por tanto, llegados a este punto, mis reflexiones notan que temas sociales comienzan a cansarles, observan mis estanterias y ven mis grandes pasiones, libros y libros llenos de amores imposibles, vampiros, criaturas misteriosas, guerras de la gran historia de nuestro mundo y demas asesinatos varios que marcaron y marcan todos mis ratos libres, realmente abundantes, y medito una vez más sobre pequeñas locuras como ¿Qué ocurre en los libros cuando sus portadas estan cerradas? Lo se… una gran locura, pero a mi me gusta meditarlo y reflexionar sobre ello, aunque siempre mi parte cuerda sale a la luz y niega toda existencia de mundos paralelos que terminan surgiendo después de varias horas cociendo el mismo tema en mi sesera….ciertamente, todo lo que pienso recurre a la mentira y la falsedad de la pura realidad, pero…estareis conmigo en una cosa, es mas entretenido que este mundo cubierto de un caos nada ético y profundamente patético ¿no?

Libertad y faldas

Sin esconder ni un solo tramo de lo que soy, me muestro ante tus ojos, sintiendo como tu recorrido comienza desde mi garganta hasta mis pies, notando la presión que ejerces sobre todos mis músculos y rogando que cumplas todas esas promesas que siempre haces a todas las demás.
Si, lo se todo, se que no soy la única, ni la primera y ni la última, también se que regalas besos y caricias sin pedir nada a cambio, que para ti no existen limites ni fronteras, que por las noches navegas en cuerpos ajenos mientras en las madrugadas visitas mi cama, lo sé.
Me muestro con todos mis defectos, que hacían un año ya, que tú perdieses la cordura y yo la falda.
Aquí y ahora, ante ti, sin nada que me cubra, siento que ya no soy tan fuerte como lo era antes.
-Mírame- siempre es el mismo juego- mírame y empezaremos.
Es fácil de decir, tu aun estas vestido.
Las reglas de este juego son sencillas, tú me engañas, yo cedo y los dos terminamos rebajándonos a los instintos más básicos de la carne.
Mi vista, ya acostumbrada a no ver lo que el corazón no quiere, se clava en la tuya y no puedo evitar sentir escalofríos ¡ojala supieses todo lo que haces en mi débil cuerpo!
Ya no esperas si quiera a que yo te lo permita, te abalanzas sobre mi como un lobo hambriento, clavas tus dientes en mi blanca piel y esperas de que mi boca salga un gran suspiro, procede de mi interior, es la fiera que quieres que saque y siempre consigues…

La vida no vivida

Me siento cada noche en mi vieja silla de lino, observo y recuerdo, medito y me río; por mi esternón se abren paso carcajadas llenas de rabia y desesperación, quizas muchos tengan razón…ahora soy esa loca de la colina rodeada de gatos que no hace mas que hablarle a una pared llena de mascaras de mil colores… Mi anciana memoria ya no me hace recordar todos los secretos que estas guardan, vagos recuerdos se pasean por mi cabeza, se detienen se burlan y se alejan dejando nada mas que un leve rastro, de lo que antes fui.
Pero ya no importa ¿Qué mas darán las historias de una pobre vieja? Nadie sabe que ya estoy harta de sonreír y callarme todas esas mentiras y fraudes que viví, no son cuentos ni locuras de la edad, todo es real, tan real que, aun con todo el tiempo pasado, lloro al recordar como el reloj se paro, como mi aliento se congelo y como todo quedo rodeado de una gran bola de fuego.
Ese día deje de rezar, total ¿de que me sirvió? Sin ninguna justificación se llevaron a los que yo mas quería, precipitándome a una guerra de la cual, yo ni siquiera sabia que existía… cuando tienes 6 años es difícil saber porque a tu padre le obligan a esconderse mientras que tu madre te aprieta fuerte contra su pecho y evita temblar sin éxito alguno. Al cerrar los ojos y acariciar mi brazo ahora arrugado, aun recorro con existo esa zona antes lisa y sin impurezas, donde con odio y brutalidad me clavaron lo que durante años fue mi nombre y esencia.
Respiro y miro de nuevo mis mascaras… son solo papeles de teatro que nunca interprete, son lugares que nunca visite… son todo lo que quise ser y se arrebato, son mi única vida no vivida…Si, a mis 87 años de edad, sentada en mi vieja silla de lino, observo y recuerdo, medito y me río… mientras espero a esa muerte que, como tantas veces antes, no llega y alarga mis recuerdos y mi soledad.

Marionetas del loco creador

Es difícil imaginar un parecido entre tu mundo y el mío. Para mi todo de color de rosa, tan fácil y sin sufrimiento. No veo dudas solo convicciones, en cambio, el tuyo se pinta de colores oscuros, nada parecidos a mi rosa pastel; tu mundo grita al mismo tiempo que susurra al viento los miedos y pesadillas, en las que yo soy su protagonista.
Huyes cuando te doy un beso, te marchas sin decirme adiós y respiras tranquilo cuando me alejo.
¿Piensas que no lo noto? Miro hacia otro lado y respiro hondo, rezando por que esta pesadilla termine, convencida de que las excusas que me das cuando no miran solo son para evadirte de la gran razón, ese pesado monstruo que nos creo.
Pero no te preocupes, yo me canse, todo se termino, estamos rotos, nuestro amor cayó, se rompió, convirtiéndonos en el vivo reflejo de la contradicción: cariños por fuera, odiados por dentro.
¡Si tú no luchas yo no luchare por los dos! ¿Cómo hago para que lo comprendas? No puedo mas, me entregue al cien por cien, ya no puedo seguir con el peso sobre mi espalda de ser tu guerra, tu defensora y tu enemigo tabú, yo solo quiero ser la que una vez fui, esa joven disfrazada de ángel que bailo oculta tras una mascara mientras que tú, jurabas a la luna rechazar cualquier signo de tu pasado e identidad solo por mi amor, ¿es que acaso de eso ya no te acuerdas? Piénsalo por favor, yo misma me equivoco un millón de veces más una, nos encontramos en la misma situación, los dos somos marionetas en manos de un loco genio creador, nuestro amor dependen de un demente que no sabe reconocer lo que realmente es la pasión descontrolada que ambos sentíamos cuando, desde su vieja máquina de escribir, en un hostal de mala muerte en el peor callejón de la enigmática Londres, escribió el choque de nuestros cuerpos alumbrados solo por luz de fantasía de las velas, notando como tus dedos se deslizaban por el contorno de mi columna vertebral mientras me susurrabas con esa voz rota “hagámoslo antes de que su mente vuelva y la inspiración se valla”
Estoy empezando una revolución, me canse de su dependencia; ya no quiero que nuestro amor sirva de ejemplo para generaciones futuras, no quiero ser representada en teatros y cines, quiero vivir y no morir y que seamos nosotros los que marquemos nuestros pasos, no ningún loco que cree haber creado un mundo ya existente: la fantasía.
Me fui ahora en un momento de distracción, estoy en un tren que me llevará a un lugar no escrito aun, lejos de la lluvia que siempre cubre nuestros días, un lugar donde brille el sol y acaricie mi blanca piel mientras que los problemas dejan de atormentarme. Solo llevo una maleta, evité recuerdos y momentos del pasado, tanto buenos como malos, lo único que quiero recordar de mi vida anterior, es tu rostro, tus facciones en aquella maravillosa noche en la que por primera vez, su locura fue nuestra salvación, la noche en la que hicimos el amor.
¡Por el amor de Dios! Dejemos de ser Romeo y Julieta, escondidos y muertos por amor, dejemos de vivir en papel… sabes que si seguimos con el, nunca podremos volver ha amarnos, tu terminaras envenenado y muerto y yo del dolor por verte así me pegare un tiro en la sien, dando así la impresión a los millones de lectores que seguirán una y otra vez nuestra historia, que por fin, descansaremos en paz, en un mundo mejor.
Sabes que no… siempre será lo mismo, una y otra vez la misma historia, el baile, el juramento, la conspiración, la boda secreta fallida y la muerte…y así el resto de nuestros tiempos; me siento vieja y eso que siempre tendré 17 eternamente, así que, por última vez, ayúdame con la revolución, los escritores dejaran de marcar nuestro destino para así de una vez por todas, podamos por fin cumplir nuestro sueño. ¿Qué me dices, me ayudas?